Я не о тех золотоглавых
Певцах отеческой земли,
Что пили всласть из чаши славы
И в антологии вошли.
И не о тех полузаметных
Свидетелях прошедших лет,
Что всё же на листах газетных
Оставили свой слабый след.
Хочу сказать, хотя бы сжато,
О тех, что, тщанью вопреки,
Так и ушли, не напечатав
Одной-единственной строки.
В посёлках и на полустанках
Они — средь шумной толчеи —
Писали на служебных бланках
Стихотворения свои.
Над ученической тетрадкой,
В желаньи славы и добра,
Вздыхая горестно и сладко,
Они сидели до утра.
Неясных замыслов величье
Их души собственные жгло,
Но сквозь затор косноязычья
Пробиться к людям не могло.
Поэмы, сложенные в спешке,
Читали с пафосом они
Под полускрытые усмешки
Их сослуживцев и родни.
Ах, сколько их прошло по свету
От тех до нынешних времён,
Таких неузнанных поэтов
И нерасслышанных имён!
Всех бедных братьев, что к потомкам
Не проложили торный путь,
Считаю долгом пусть негромко,
Но благодарно помянуть.
Ведь музы Пушкина и Блока,
Найдя подвал или чердак,
Их посещали ненароком,
К ним забегали просто так.
Их лбов таинственно касались,
Дарили две минуты им
И, улыбнувшись, возвращались
Назад, к властителям своим.
Мы в Телеграм