* * *
Чёрный ворон сквозь белое облако глянет —
Значит, скоро кровавая музыка грянет.
В генеральском мундире стоит дирижёр,
Перед ним — под машинку остриженный хор.
У него — руки в белых перчатках.
Песнопенье, знакомое с давешних пор,
Возникает из слов непечатных.
Постепенно вступают штыки и мортиры —
Значит, скоро по швам расползутся мундиры,
Значит, скоро сподобимся есть за двоих,
Забывать мертвецов и бояться живых,
Прикрываться истлевшею рванью…
Лишь бы только не спутать своих и чужих,
То проклятья, то гимны горланя.
Разыгрался на славу оркестр допотопный.
Все наелись от пуза музыки окопной.
Дирижёр дирижёра спешит заменить.
Те, что в поле вповалку (прошу извинить),
С того ворона взоров не сводят,
И кого хоронить, и кому хоронить —
Непонятно… А годы уходят.
Всё кончается в срок. Лишней крови хватает.
Род людской ведь не сахар: авось не растает.
Двое живы (покуда их вексель продлён),
Третий (лишний, наверно) в раю погребён,
И земля словно пух под лопатой…
А над ними с прадедовых самых времен —
Чёрный ворон, во всём виноватый.
<19??>
|
|
http://bard.ru.com/php/print_txt.php?id=54.217
Мы в Телеграм