* * *
Чем старше мы, тем голос тише,
И часто Кто-то нас зовёт
Сквозь музыку четверостиший
В какой-то медленный полёт.
И сами мы ещё не знаем,
В какую радость мы идём,
Окружены уже, как Раем,
Неудаляющимся днём.
<19??>
|
|
http://www.damian.ru/gazeta/gazeta-75.pdf