Художник пил, жена блажных рожала (иеромонах Роман)

Перейти к: навигация, поиск



Рождённые напрасно


Художник пил, жена блажных рожала,
Мы с Жориком ходили в первый класс,
Учеба его мало занимала,
Он кушал ме́л и так забавил нас.

Не долго мы с ним вместе проходили,
Его забрали, брата вслед за ним,
В какую-то спецшколу поместили —
Дом на отши́бе, каторжные дни.
 
Как заключённых, голодом морили,
Работали — валились на ходу.
То кирпичи начальникам грузили,
То щебень, то другую ерунду.
 
Прошло немало лет, и вот явился,
Высокий, худощавый, словно прут.
Поставили картошку — аж давился,
Набросился, боялся — отберут.
 
Забыл сидящих, кто-то молвил: Ну-ка,
С харчей казённых прямо помертвел!
Кивали с плачем бабы: — Это ж му́ка!
Видать и хлеба досыта не ел!
 
Поплакали, в дорогу проводили,
Потом его обратно привезли,
Уже в гробу (пиджак х/б купили,
В спецшколе облачили, как могли.
 
Материя из хлопка и бумаги,
В неволе из неё одежду шьют,
Себе, конечно, — носят, бедолаги,
А вольные такое не берут).
 
Я рыл могилу с Сёмкой говорливым,
Он балагурил в простоте, не зло.
Потом нёс гроб, до похорон был ливень,
А понесли, и солнышко взошло.
 
За ним на волю Сашку отпустили.
Его уже без гроба, как-нибудь,
За руки-ноги к полу прикрутили,
Чтоб не кидало, всё ж неблизкий путь.
 
Без отпеванья, без молитв зарыли,
И весь народ за стол обильный сел.
Подняли рюмки, заново налили,
И кто-то о гармошке пожалел.
 
А я сидел и помышлял сурово,
Оглядывая развесёлый стол.
Где справедливость? Те и хлеба вдоволь
Не ели в жизни, этим — разносол?
 
Одни приходят — сразу вся благая
Пихают в рот, а ежели чихнёт,
Несутся за врачом, переживают,
Когда любимец на горшок нейдёт.
 
Там ясли, школа, в институт устроят,
А до него — куда уж не впихнут.
Любую го́ру ради чада сроют
И сытого на кладбище свезут.
 
Придут другие — словно на страданья,
И корки хлеба вволю не дадут,
Объедки да обноски, наказанья
И от зари до ночи тяжкий труд.
 
Скончаются — как не́ жили на свете,
Никто не пожалеет, похмеляясь.
И неужели же и тех, и этих
Сравняет равнодушная земля?
 
Да это просто глум! Насмешка ада! —
Живую душу в прах переводить!
Нельзя без Справедливости, без Правды!
Не может человек без Бога жить!
 
И потому — Он есть! И смерть подвластна!
Страдающие не обречены!
Вы слышите, рождённые напрасно?
Вы не были напрасно рождены!


<13 января 2004>,
скит Ветро́во


http://www.manna-lib.com/poetry.php?p=1732