«У природы нет плохой погоды,
Всякая погода — благодать…»
Отчего ж за все былые годы
Я не смог такое написать?
Отчего же, как убитый Богом,
Начинаю каждый новый стих,
Словно сам уже давно за гробом
И не в силах ободрить других?
Обступают беды и потери,
Но ещё жива земля моя,
Да и сам я нипочём не верю,
Будто смерть — вершина бытия.
И однако под любимым кровом,
Вновь уподобляясь ноябрю,
Заражен уныньем, как микробом,
Скорбно, как над гробом, говорю.
Мы в Телеграм