У поэта соперника нету (Булат Окуджава)

* * * У поэта соперника нету Ни на улице и ни в судьбе. И когда он кричит всему свету, Это он не о вас — о себе. Руки тонкие к небу возносит, Жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит... Это он не за вас — за себя. Но когда достигает предела, И душа отлетает во тьму — Поле пройдено, сделано дело... Вам решать: для чего и кому. То ли мёд, то ли горькая чаша То ли адский огонь, то ли храм... Всё, что было его — нынче ваше. Всё для вас. Посвящается вам. <1986>