Соседке Анне Михайловне
У меня за стеной человек шебуршит,
Человеку в субботу — сто лет;
Полирует тряпицею комнатный быт,
Исповедует каждый предмет.
По ночам она бродит, стенают полы,
Посещает чулан, туалет,
Досконально исследует стены, углы, —
Человеку в субботу сто лет.
Что с того, что глухая — на тёплом лице
Не тускнеет улыбки цветок…
Что с того, что она не в начале — в конце,
Не тоску излучает — восторг!
Мы в Телеграм