Другая
Уйду на склоне печального дня,
Никто не вздохнёт, тоскуя.
Если Бог придумал меня,
Придумает и другую.
Она в полёте грядущих дней
Тряхнёт золотою гривой,
Будет краси́вей меня, стройней,
Удачливой и счастливой.
И если вернётся с последней войны
По случаю не убитой,
Будут ей сниться осколки луны,
Горящие метеориты.
Её откровений настанет пора,
В них будут такие глубины,
Что всё до неё — только проба пера,
Свистульки из глины.
<?>
|
|
http://magazines.russ.ru/neva/2003/12/pol.html
Мы в Телеграм