Уже твой голос медленней и тише,
О не зови, она ещё больна,
Моя земля ещё неровно дышет,
И я, зачем не знаю, ей нужна.
Что делать мне, у вас в большом Париже,
Кому там нужен мой язык простой,
И кто же там зимой, на лёгких лыжах,
К вечерним сёлам убежит со мной?
И чья рука укажет избы-клети,
Где запах дыма, молока и ржи,
И где растут, отцов не зная дети,
И дни быстрей, чем первые стрижи?
И вот твой голос медленней. Ты знаешь,
Здесь русский снег, и на снегу луна,
И вся она, от края и до края,
Лихой судьбой крещёная страна.
Мы в Телеграм