Тоска… Безверие… Хандра…
Гримасы кислые с утра.
Мы все к плохому так привыкли,
Так мил нам в душах неуют,
Что если кто-нибудь вдруг крикнет:
«Мне хорошо!» — его убьют.
Убьют холодным злобным словом,
Покрутят пальцем у виска,
И успокоятся. И снова:
Хандра… Безверие… Тоска…
Да, неприглядная картина, —
Века́ такую не сотрут, —
Так речка зарастает тиной,
Так ряской зарастает пруд.
Мы в Телеграм