Сон не глубок,
Как роза коротка,
И пусть к поэту тянется строка —
Не зная на́вык чтенья между строк,
Вольно́ решать, кто низок, кто высок.
Рука дрожит
И шарится во мгле,
Соседствует локтями на столе,
Но гасит смех прощение обид
И не сказать, что значит слово «стыд».
Ты не смотри,
Я больше не герой.
И пусть никто останется со мной,
Когда в сомненьях, рвущих изнутри,
Опять метаться буду до зари.
В какую дверь
Стучаться, кто поймёт?
Кто преклонится от своих забот?
И если так не веришь, то измерь:
Любовь сравнима с множеством потерь.
