Сменяю marche funébre на польку
И с чуть надрывчатым смешком
Я ставлю на забвенья полку
Ещё один закрытый том.
Когда ж седой Психеи веки
Никто не станет целовать,
В моей смешной библиотеке
Я буду ночи коротать.
И том за томом я открою,
И в лепестках сухих страниц
Увижу, как жила игрою
Великолепных небылиц.
Лишь на одном обрезе узком
Застынет, дрогнув вдруг, рука,
И чей-то шаг неслышно хрустнет
Над штукатуркой потолка.
И опустив глаза в смятеньи
(Стирает ночь годин черты).
Узнаю милое виденье
Недовершённой красоты.
А утром все увидят в щёлку
(Не поднимусь на долгий стук)
Над мёртвою — пустые полки
И томик маленький меж рук.
