Стансы
Сижу в потёртом старом кресле, —
О чём я думаю? Ах, да:
Мечты… мечты давно исчезли,
И, вероятно, навсегда.
Знобит. Укутал ноги пледом,
А помнится: ходил в героях,
И даже мнил себя поэтом.
Быть может, именно об этом
Молчат все птицы на обоях.
Молчат? А может, голосят?
Как горек на душе осадок!
А мне ведь лишь за пятьдесят…
Или уже шестой десяток?
Сижу в потёртом старом кресле,
И грустно думаю: а если б
Судьба моя была иной,
Не той, что нынче за спиной
Стоит, смиренный приняв вид?
Как это глупо всё… Знобит.
<2014>
|
|
http://rospisatel.ru/zinovjev-novoje15.htm
