Поэты уходят, а мы остаёмся (Александр Ткачёв)

Перейти к: навигация, поиск



Поэты уходят


Поэты уходят, а мы остаёмся,
Чтоб петь неумело во вечную память,
Над строчкой постылой отчаянно бьёмся, —
Постыдно сфальшивить и трудно слукавить.

Как нас обманули певцы подставные, —
Ведь их выдавали нам за откровенье, —
Обложечный глянец и мысли пустые,
Глаша́таи равенства иль усредненья.

Их критиковали, незлобно журили,
А после скупали деньгами иль званьем.
Как много поэтов мы похоронили,
Не вынесших громкой трубой испытанья.

И вечно боялись немого пророка,
В углы загоняли провидца слепого.
В стране, где всё было — от пули до срока,
В невежестве тёмном опасно лишь Слово.

Ах, сколько их было, а скольких не будет,
Задушенных спешно ещё в колыбели!..
Всё сбудется нынче, мол, время рассудит, —
Надеялись дальше и дальше терпели.

Не встанут, не скажут, не ждите глас трубный,
Надолго нам хватит от тех откровений!
Пропитана истина запахом трупным,
Пронзительным криком свободы паденья.

Всё тихо, всё мирно, цветочки посадим,
Где в горечи — корни, бутоны — в елее.
От перьев чернильных ни боли, ни ссадин,
И пишем, как можем, живём, как умеем.

Но злыми ночами, кошмаром во пло́ти
Вдруг явится Муза, в грязи непристойна…
Ну что вы поспешно блокнотики рвёте?
Она обозналась. Пишите спокойно.


<1982>


http://geo.web.ru/bards/Tkachev/part15.htm