Поэту руки заломали;
Из пальцев выпало перо.
Всё это было так давно,
Но снова будет, как в начале.
Под лай собак и ругань ВО́ХРа
Вновь поплетётся люд честно́й,
И будет там поэт со мной,
Дрожа и жалуясь, что мокро.
Он будет бегать по углам,
Шепча безкровными губами,
А после гневными стихами
Смирять больных бараков гам.
Рассудок слабый помрачится;
Седой старик за сорок лет
Прова́лится в тифозный бред,
И детский сон ему приснится.
И на какой-то пересылке, —
Да кто ж нам скажет, где и как, —
До смерти искренний чудак
Лёг без таблички на могилке.
