Поэтов ныне целая орда́.
Кто словеса, кто рифмы заостряет.
Труды похвальны, но одна беда:
Немногие Небесному внимают.
А мы пошли совсем другим путём —
Воображенье ум не горячило.
Я выбрал Бога. Размышлял о Нём.
И предстоял, пока перо строчило.
Честны́м Крестом отгородясь от муз,
Душа лампадой слово зазоря́ла.
О Боге пел. И только потому
Мой тихий голос Родина узнала.
Писал не ради красного словца.
И, не хвалясь, — что не своим хвалиться?
Скажу ещё — по Милости Творца
С молитвой песне удалось сродниться.
Лукавый мир вниманьем обойдёт.
По правде говоря, сие́ не ранит:
Покуда Православие живёт,
И нас пред Богом кто-нибудь помянет.
