Песня о последней правоте
Подстилала удача соломки,
Охранять обещала и впредь,
Только есть на земле Миссоло́нги,
Где достанется мне умереть.
Где, уже не пижон, и не барин,
Ошалев от дорог и карет,
Я от тысячи истин, как Байрон,
Вдруг поверю, что истины нет!
Будет серый и скверный денёчек,
Небо с морем сольются в одно.
И приятель мой, плут и доносчик,
Подольёт мне отраву в вино!
Упадёт на колени тетрадка,
И глаза́ мне затянет слюда…
Я скажу: «У меня лихорадка,
Для чего я приехал сюда?!»
И о том, что не в истине дело,
Я в последней пойму дурноте,
Я — мечтавший и нощно и денно
О несносной своей правоте!
А приятель, всплакнув для порядка,
Перейдёт на возвышенный слог
И запишет в дневник: «Лихорадка.
Он был прав. Да простит его Бог!»
<1969>
|
|
http://www.bard.ru/cgi-bin/listprint.cgi?id=35.04
Мы в Телеграм