Эти строки припомню,
Как будто в себя загляну.
Как итог подведу, —
Что я нажил,
Чего же я стою…
Продолжает ворьё
Свой наезд
На больную страну,
Повергая во прах
И глумясь над людской нищетою.
Но когда эти строки —
Виновным пребуду вдвойне,
Хоть который уж год
Виноватых настойчиво ищем.
И просящие руки
Всё тянут и тянут ко мне…
Всех копеек моих
Не достанет — голодным и нищим!
То блатное перо,
То оплаченный впрок автомат…
Стала жизнь дешевее,
Чем где-нибудь в лагерной зоне.
А затихнет стрельба —
И услышишь, как перья скрипят:
Это пишут закон,
Что заказан ворами в законе.
Ну а он-то — за круг!
Он ушёл.
Он отбился от рук.
Он теперь далеко,
И оттуда ни вздоха, ни слова…
Лишь окурок примят
(Характерно прикушен мудштук),
Да простреленный плащ
Сыскаря,
Капитана Жеглова.
А осенние рощи
Пылают прощальным огнём.
Это наши надежды
Сгорают
В багрянце горячем.
И опять эти строки…
И снова мы плачем о нём.
Да чего там — о нём,
О себе неприкаянно плачем.
Мы в Телеграм