Никогда не спрашивай поэта —
Не услышишь от него ответа,
Что почём и как он это пишет.
До поры и люди просто дышат,
И не думают, как лёгкие расправить.
А придёт способная исправить,
Так возьмёт за горло и надавит,
Будто вдохновение подарит.
Но зайдёшься тут предсмертным хрипом
И не скажешь ни о чём великом.
Звонкие стихи стучат в оконце
И поют, что согревает солнце,
Что на свете нету места грусти,
И что нас на кладбище не пустят.
Мы теперь в весеннем перезвоне,
За зимою движется погоня,
Веселы́ без у́стали капели:
Всё успеем, что мы не успели.
Пусть поют. А ты спроси поэта:
Хочет ли он в землю лечь отпетым?
Мы в Телеграм