Не о победе — о жизни болит Рождество.
Боль золотую к душе не приблизишь — бездушна.
Тихая боль утешает, не больше того,
Еле слышна, да и слушать не нужно.
Лес наконец-то является. Здесь никого.
Ратные ели под лапчатой ватою вьюжной
Как перед смертью, стоят перед полночью скушной.
Это империя — стойчество и торжество.
Но что совершается — то совершеннее чуда.
Снег-то искусственный, вата — а вот, как фарфор,
Хряснет со звоном — и шорох пошёл отовсюду,
Говор живой, человеческий разговор,
Кашель — ну, кажется, просто простуда, —
А посмотри — утолённая боль, откровенье, простор.
