Небеса сентября… О, щемящая бездна!
Как улыбка печали сквозь слёзы «прости»…
И не гонит никто, и зачем — неизвестно,
Только знаю наверно, что надо идти.
И названия нет этой старой болезни.
Чем мучительно-мил этот путь в никуда?
Что за странная блажь — мол, останется песня
Да кому-то нужна наша в небе звезда?
Только дело не в этом. Не в этом, не в этом…
В кровь окрашена болью небесная даль.
Если русским рождён, то рождён быть поэтом.
А иначе не вынести эту печаль.
Сколько знает душа, вдохновенна любовью!
И как тесно ей быть в этом мире чужом…
Кто мы родине — дети с судьбой несыновьей?
Только мама всё плачет о сыне своём.
Мама, я ещё жив! Только сед и морщинист.
И идут, как положено, наши дела.
Что ж ты плачешь, родная? Рожая мужчину,
Ты ведь знала, на что ты его родила.
Оттого-то в сентябрьской безоблачной сини
Так калина красна по вечерней заре.
Если уж умирать от тоски по России,
Дай мне Бог умереть вот в таком сентябре.
Мы в Телеграм