На ло́кте согнутом — винтовка
И штык отсве́ркивает косо.
Кресты на чёрной гимнастёрке,
В зубах зажата папироса… И смотрит с неба Бог вчерашний, Чей храм отвергли миллионы, На красные-чёрные фуражки, На чёрно-красные погоны.
Стараясь твёрже ставить ногу,
Не тратя выстрелов впустую,
Мы за сегодняшнего Бога
Идём в атаку штыковую. И смотрят молча, напряжённо, В окопах пулемёты вражьи На чёрно-красные погоны, На красно-чёрные фуражки.
Уже посвистывают пули —
Чай, без команды зачастили…
Но мы давно перешагнули
Черту меж смертью и Россией. С главой Адама на знамёнах, Неся в сердцах Христову веру, Идут в атаку батальоны Из юнкеров и офицеров.
Когда свинец поставит точку,
Исчезнут вдруг земля и небо —
Всяк умирает в одиночку,
Но батальон шагает мерно, Сомкнув ряды в молчаньи страшном, Как смерть, сурово-отрешённо… Лишь красно-чёрные фуражки, Лишь чёрно-красные погоны.
Темны реки́ забвенья во́ды
И не слышны слова́ пустые
Солдатам Первого похода —
Последним рыцарям России… Но ветер, смертью опалённый, Пороховой доносит запах… Шеренги чёрных батальонов Идут в последнюю атаку!
Мы в Телеграм