Мне б вырваться хотелось из себя
И кем-нибудь другим оборотиться.
Чтоб я — хотя б на миг один! — была не я,
А камень, или куст, или синица.
Ведь куст не помнит города того,
Бездымных труб из моего окошка.
Он вообще не помнит ничего.
От памяти я отдохну немножко.
А там опять — в постылый, мёртвый путь.
Иду, иду, иду — а всё на месте.
Никак за у́гол тот не завернуть,
Где страшные меня настигли вести.
Мы в Телеграм