Клубится кладбищенский сумрак.
У смерти хороший улов.
Никто нам не скажет разумных,
Простых и напутственных слов.
Зачем про веселье узнал я,
Коль ужас мой ум холодит?
Поэты уходят в изгнанье,
А с нами одни холуи.
О, как нам жилось и бродилось
Под русским снежком по зиме…
Смешная девчонка Правдивость,
Ты есть ли ещё на земле?
Да разве расскажет писатель
Про тайны лукавых кулис,
Что кесари наши пузаты
И главный их козырь — корысть?
Висит календарь наш без мая,
У кисти безумны мазки,
И девочки глушат, и сма́лят,
И кроют беду по-мужски.
На женщину, как на зарю, я
Молился сто весён назад,
А нынче смотрю, озоруя,
На ножки твои да на зад.
Воро́жит ли стая воронья,
Пороша ль метёт на душе, —
Художник бежит от здоровья,
От нежности и кутежей.
При жизни сто раз умиравший,
Он слышит шаги за спиной:
То снова наводит мурашки
Жестокости взор жестяной.
Теперь не в ходу озорные, —
Кому отливать перепуг,
Когда Пастернака зарыли
И скоро помрёт Эренбург?
Бродяга и шут из Ламанчи,
Кто нёс на мече доброту,
Все рёбра о жизнь изломавши,
Дал дуба и где-то протух…
Немея от нынешних бедствий
И в бегстве от будущих битв,
Кому ж быть в ответе за век свой?
А надо ж кому-нибудь быть…
Мы в Телеграм