* * *
Мите
Как формула, вся жизнь продумана,
Как труп анатомом, разъята.
Играет сын сонату Шумана,
Мою любимую когда-то.
И снова, музыкой взволнована,
Покою жизнь противоречит.
И всё, что волей было сковано,
Взлетает музыке навстречу.
Играй, мой сын! Все были молоды.
И ты, как все, утраты встретишь
И на безчисленные доводы
Страданью музыкой ответишь.
<1938>
|
|
http://krandievskaya.narod.ru/Krandievskaya.htm
Мы в Телеграм