Этот текст ещё не прошёл вычитку.
|
Как сумрачно, как страшно на Москве!
Растаял снег — и прозелень густая
на славной, непокорной голове
вдруг проступила, взор живой пугая.
Она струится по твоей груди,
по рамена́м, по старенькой крылатке.
О, Боже! То не Пушкин впереди,
то смерть — и тленья злые отпечатки!
Лютуют чада праха над тобой!
Глумятся: мол, и ты подобен праху…
О снегопад, отдай ему рубаху,
укутай пышной шубой снеговой!
Хитёр он, твой безсмысленный палач!
Он душит то забвеньем, то любовью.
Он смрад клубит к святому изголовью,
хохочет он, заслышав русский плач.
Он назовёт иронией судьбы,
нечаянной игрою непогоды
и ржавчину на месте позолоты,
и вспоротые древние гробы.
Он храм откроет подле кабака,
мелькнёт в бедламе патриаршья митра.
А я мечтаю, что твоя рука
сжимает меч, а не поля цилиндра.
Как бесы в полночь, разгулялась чернь.
Ей трын-трава само скончанье света:
стяжает звёзд нерукотворных зернь,
вбивает в землю отчий град поэта.
И знаю я, что тленья убежит —
навек вольна! — душа в заветной лире, —
а всё невмочь, когда в дневном эфире,
в подлунном, словом просветлённом мире
когтистый вран над Гением кружит!
<199?>
|
|
http://ruskline.ru/analitika/2013/06/26/pamyati_tatyany/
Мы в Телеграм