* * *
Как страшно быть поэтом там,
Где уж не любят и не плачут,
И не смеются, только прячут
То, что им дорого, в карман.
Элита больше не вольна́
Понять запившего поэта,
Элита уж давно больна
Игрой слащавого сонета.
И ей давно уж наплевать,
Что после нас, что дальше будет,
И поглупевший мир забудет
То, что преступно забывать.
И всё равно, когда-нибудь,
Напившись вдоволь грешной силы,
Мир закричит Творцу: «Помилуй»,
И вновь поэту пулю в грудь.
…Мир закричит когда-нибудь.
Как нужно быть поэтом там,
Где уж не любят и не плачут.
<2009>
|
|
http://stihi.ru/2010/04/25/6975
