* * *
Как Пушкин, в снежном сугробе
Сжимающий пистолет —
В последней напрасной злобе
На столько безцельных лет…
Как Лермонтов на дуэли,
Не отвернув лица…
Как Гоголь в своей постели,
Измучившись до конца…
Как Тютчев, в поздней печали,
С насмешливой простотой…
На позабытом вокзале,
В безпамятстве, как Толстой…
Не стоит думать об этом —
Может быть, пронесёт!
Или ничто не спасёт
Того, кто рождён поэтом.
<19??>
|
|
https://vk.com/wall25342704?q=%D1%8E%D1%80%D0%B8%D0%B9%20%D0%BC%D0%B0%D0%BD%D0%B4%D0%B5%D0%BB%D1%8C%D1%88%D1%82%D0%B0%D0%BC&w=wall25342704_2511%2Fall
