* * *
И хотелось бы петь по-другому,
Но, увы, эта хворь не проста.
Наши души черней чернозёма,
А ведь были белее холста.
Что-то с нами издре́вле случилось,
И теперь уж себя не отмыть.
Слава Богу, есть Божия Милость,
Та, что жаждущих жаждет целить.
В Кре́стной ноше её узнавайте,
Хороните от взоров чужих.
Сокровенную боль сокрывайте,
Как зерно в чернозёме души.
Будет время — умрёт и восстанет,
Всё когда-то должно умереть.
И кого-то собой напитает
Наша боль, претворённая в снедь.
<31 января — 3 февраля 1999>,
скит Ветро́во
|
|
http://www.manna-lib.com/poetry.php?p=2120
