И он умирает, как всякий другой. Часы прозвонили: «Сегодня!» Он будет лежать — простёртый, нагой, Суда ожидая Господня. Его гениальность растает, как дым, Под взором иных поколений — И страшным парадом пройдут перед ним Друзей оклеветанных тени.
http://www.agitclub.ru/museum/memorial/poesia/poes11/poesia105.htm