Из тысячи тысяч мелодий
Поднимешь хотя бы одну,
И так, чтобы петь не на взводе,
А лишь задевая струну,
Со звуком её одиноким
Слагая печальную грусть
О том, что здесь не был высоким,
А, значит, уже не вернусь,
А, значит, уже и не встречу
Родных на дорогах своих.
Но как же легко, что не вечен
Наш мир, привечающий злых,
Что скорбные дни сократятся,
Что мёртвые встанут на Суд…
Так песню как свежую рану
В открывшемся сердце несут.