* * *
Зима на убыль. Ветер тянет мыльней,
грязь чавкает со вкусом под ногою,
дрожащее пространство и нагое
для глаз затруднено, преизобильно.
Поэт со мной, москвич с лицом изгоя,
взглянув окрест, проговорил: «Морильня».
Но посмотри — телесность, кротость, страх,
предродовое напряженье воли
я чувствую и в поле, и в холмах —
как роженица, путаясь в подоле,
земля в своих границах и морях
встречает полдень в крепости и боли.
Поэт застыл с улыбкою слепой,
над нами к небесам восходит птица…
— И наша жизнь, — я говорю, — постой,
как капля хме́ля в чаше золотой,
Бог ведает, во что пресуществится
в отчизне милой, родине святой!
<1981>
|
|
http://www.antho.net/library/ignatova/selected04.html
