Когда умирает поэт
Заря над опальной столицей
Глядела спросонок так зло.
Прохожих зелёные лица
На миг отражало стекло.
Скулили в воротах собаки,
Пылали костры на кругу,
И колокол чёрный — Исакий —
Качался в летящем снегу.
А там, за за синеющей рамой,
Уйдя в электрический свет,
Безсонный, горящий, упрямый
Всю ночь задыхался поэт.
И, только что сумерки стёрло,
Вскочив на придвинутый стул,
Своё соловьиное горло
Холодной петлёй затянул…
Промёрзли чухонские дровни,
А лошадь ушами прядёт.
Никто и вольней и любовней
Над телом его не споёт.
Покрыт простынёй, без подстилок
Он едет к последней беде,
И в мёрзлые доски затылок
На каждой стучит борозде.
А завтра в вечерней газете,
Спеша на трамвае домой,
Бухгалтер прочтёт о поэте
В столбце, обведённом каймой.
Но дома — жена и работа,
Письмо и тарелка ухи.
«Я тоже, — он скажет, — когда-то
Писал недурные стихи.
Зато вот теперь — слава богу —
Служу и живу ничего…»
Мечтатель. Бродяга. В дорогу,
В дорогу, не слушай его!
Уж лучше б ты канул безвестней
В покрытую плесенью тишь!
Зачем алкоголем и песней
Глухие сердца бередишь?
За всех, кто вареньем и чаем
Вечернюю гонит хандру,
Ты тысячу раз был сжигаем —
Высокий костёр на ветру.
Ты слыл негодяем и вором,
Лжецом и растратчиком слов,
Чтоб плакать над их же позором
В разбойном просторе стихов.
<28 декабря 1925>
|
|
https://stihioslovesnocti.blogspot.com/2017/02/blog-post_73.html
http://esenin-lit.ru/esenin/text/about/rozhdestvenskij-kogda-umiraet-poet.htm
Мы в Телеграм