Залётный карлик, высмеяв былое,
Тряхнув израильской полою,
Стал поучать толпу зевак,
Что избы рубятся не так.
(А он известный был мастак
Подобных врак).
— «Чего ханжи́ть, тут нет греха,
Коль брёвна гниль или труха.
Пускай на них растут грибы,
Они — достоинство избы.
И, непременно, остолопы,
Рубите потолки до по́пы.
Зачем высокий потолок,
Какой в нём прок?»
Тут крякнул дед, подъе́мля по́сох:
— «Старался б лучше о себе.
В такой избе не жить, а ползать,
Ты, чай живёшь в другой избе.
А в этой, куманёк, прости,
До по́пы только и расти!»
Писатели, поэты — словоблуды,
Пошлящие победно отовсюду.
Жаль не выходит ДУСТ у нас
Посыпать вас.
Доколь внимать, великороссы,
Словам таких компрачико́сов?
Мы в Телеграм