В этой комнате я не пишу.
Хоть в поэтах я, вроде, и значусь.
А зайду, всё вокруг огляжу,
И как мальчик трёхлетний расплачусь.
Даже сяду за стол и листок
На сукно положу пред собою,
Но, увы, даже парою строк
Я листа пред собой не покрою.
Объясниться пора, наконец,
А то снова расплачусь, ей Богу, —
В этой комнате умер отец,
Здесь его собирали в дорогу…
Мы в Телеграм