Всё — на свалку, насмарку! (Антон Духовской)

Перейти к: навигация, поиск



Моцарт спит


Всё — на свалку, насмарку!
Нездоровый азарт!
Дожил Моцарт до марта.
Он так ждал этот март.

В город пасмурной жижи
Небо выльет ушат.
«Я тебя ненавижу!» —
Не смолкает в ушах.

Моцарт, солнца дождись-ка!
Скоро уж припечёт!..
В глаз попала дождинка,
К подбородку течёт.

На мотив он нанижет
Бусы мокрых стишат.
«Я тебя ненавижу!» —
Не смолкает в ушах.

Моцарт — странная штука! —
Вроде бы и не глуп.
Только горькая шутка
Заблудилась меж губ.

Он на март не обижен.
Всё твердит: Потерплю…
Ведь порой «ненавижу»
Значит — «не разлюблю».

И скребётся злодейство,
И стучит в его дверь:
Не люби — не надейся,
Не надейся — не верь.

Эта трата эмоций
Вряд ли что-то спасёт…
Но на то он и Моцарт,
Чтобы верить — и всё!

Пусть пока всё не гладко:
В кошельке нет монет,
Туфли в рыжих заплатках,
Не по моде одет,

Не по моде острижен…
Но есть всё-таки плюс —
Знать, что «я ненавижу»
Значит — «не разлюблю».

Моцарт — малый ребенок! —
От волненья дрожит.
Вдруг не хватит силенок
Этот март пережить.

Дождь лицо его лижет.
Смотрит искоса люд.
Говорят: «Ненавижу!»
Слышит: «Не разлюблю!»

Мокрый день убывает.
И, собрав капли сил,
Моцарт скажет: «Бывает…»,
Сядет за клавесин.

Он-то знает, как сложно
В пустяке пособить,
Раз любить невозможно
И нельзя не любить.

Пусть тревоги и грусти
Подступают гурьбой —
Он играет в игрушки
Со своею судьбой!

Он хохочет невольно.
Он готов повторить:
«Мне не больно! Не больно!
Ненавидь! Ненавидь!..»


<200?>