Всё смешалось в душе — и соблазны бесовские,
И горящий Бродве́й, и поющий Боб Ди́лан…
Я встречаю в Нью-Йорке день рожденья Высоцкого
На Седьмой авеню, по которой ходил он.
Над Манхэ́ттеном звёзд дотлевают окурочки.
Под неоновым нимбом рекламного света
Вот он рядом идёт в своей кожаной курточке…
Но, увы — ах, увы! — мне лишь кажется это.
Вроде дата чужая — а до́нельзя личная,
И рыдает сегодня душа, а не хнычет,
И хотя я привёз для подарка «Столичную»,
Я «Столичную» эту раску́порю нынче.
И в немом полумраке заморского бдения,
Позабыв докторов наставленья благие,
Я приму полстакана за Ваше рождение
За полшара земного от Вашей могилы.
На английском, на русском, на хинди, на идише
В день рождения Ваш все́ слова забываю,
Но, в Москве никогда наяву Вас не видевший,
Прошепчу Вам в Нью-Йорке такие слова я:
Наши слёзы по Вас, как и прежде, солёные,
Наша память о Вас всё острей год от года,
И да вечный покой Вам, Владимир Семёнович,
На Ваганьковском кладбище справа от входа.
Мы в Телеграм