Родине
Вся Россия серая — непогодь,
Снегом забинтован только Урал.
Прости меня, дружище, что променял
Я тебя на жизнь свою без дорог.
Я тебя по запаху узнаю́,
Если ночь и боль в душе, и не сплю,
Если вдруг запахло смородиной,
Значит, за окном уже Родина.
Прости, что сбежал и ушёл в монахи,
Как Емельян Пугачёв — на плаху.
Прости, что реву и не сплю ночами.
Случайно, не от тебя это мне на прощание?
Я теперь греюсь на солнышке в Греции,
Здесь очень странные люди и специи,
Море и лодки, и всё очень странно;
Странно, что рана болит непрестанно.
Даже Святая Гора, как Народная,
Радует только меня — непогодами,
Я и на ней иногда напиваюсь…
Каюсь я, каюсь я, каюсь я, каюсь!
И у кончины последнего века
Жду человека, ищу человека.
Знаю, он будет металло-коралловым,
Будет с Урала он, знаю, с Урала!
Вырвет Россию из пропасти адовой
Парень с Урала, врагом неразгаданный…
Кланяюсь в ноги тебе, моя Родина,
Кланяюсь вербам и гроздьям смородины,
Падаю в ноги горам и озёрам,
Кланяюсь рекам, ручьям, фантазёрам,
И, замирая душою острожною,
Кланяяюсь небу за эту восторженность!
<>
|
|
По книге «С креста не сходят — с него снимают: стихотворный сборник монаха-святогорца»
Мы в Телеграм