* * *
Бог отвернул от нас лицо,
Он нас презреньем тяжким метит.
И над страною подлецов
Не так, как прежде, солнце светит.
В обкомах шорохи бумаг.
И над столами — мёртвый Ленин.
А над страною красный флаг
Уже в падении накре́нен.
И каждый слышит этот скрип,
Как будто кто-то сваи пилит,
И этот страшный чёрный всхлип
Души, простреленной навылет.
Народ устал. Народ зачах.
Он не утешен сладким словом
В демагогических речах
Чугуннолобого Хрущёва…
И каждый слышит этот скрип,
Как будто кто-то сваи пилит,
И этот страшный чёрный всхлип
Души, простреленной навылет.
<26.05.1957>
|
|
http://magazines.russ.ru/continent/1998/98/so2.html
