Чем торгуешь ты, дура набитая,
Голова твоя безталанная?
Сапогами мужа убитого
И его гимнастёркой рваною.
А ведь был он, как я, герой.
Со святыми его упокой.
Ах ты, тётенька безтолковая,
Может, ты надо мною сжалишься,
Бросишь корку хлеба пайкового
В память мужа — его товарищу?
Все поля и доро́ги за́лило
Кровью русскою, кровушкой алою.
Кровью нашею, кровью вражеской.
Рассказать бы всё, да не скажется!
Закоптелые и шершавые,
Шли мы Прагой, Берлином, Варшавою.
Проходили мы, победители.
Перед нами дрожали жители.
Воротились домой безглазые,
Воротились домой безрукие,
И с чужой, незнакомой заразою,
И с чужой, непонятною мукою.
И в пыли на базаре сели
И победные песни запели:
— Подавайте нам, инвалидам!
Мы сидим с искалеченным видом,
Пожалейте нас, победителей,
Поминаючи ваших родителей.
Мы в Телеграм