|
Уже осенни вечера,
Как осенью, нам одиноко.
Вот телеграф пропел вчера
О смерти Александра Блока.
Ещё не смолкли провода.
Дрожащие осенней дрожью,
А он уходит в никуда,
Вглубь родины по бездорожью,
Через разрытые луга,
Раскопанные огороды,
Там, где в степи горят стога,
Где высохли живыя воды.
И вот места, где он ступил,
Травой зелёной прорастают,
Сердца журчат и камни тают,
Ложится пыль, стихает пыл…
Пусть умер он. Умрут другие.
Заупокойный волчий вой
Несётся по лесам России
На крыльях вьюги ветровой.
И только под землёй глубо́ко
Живая движется вода.
Вчера пропели провода
О смерти Александра Блока.
<13.VIII.1921>
|
|
http://www.russianresources.lt/archive/Posner/Pos_2.html
Зеркало. Журнал литературы, искусства, сатиры и общественной жизни. Приложение
к газете «Вольная Литва». 1921. № 2, 3 сентября. С. 2.
Мы в Телеграм