Голос из хора
Спросится с нас стори́цей:
смерть, где твоё жало?
Небо над всей столицей,
как молоко, сбежало.
Лишь золотые тени
осени — Божья скрепа
в гаснущей ойкумене
гибнущего совдепа.
По облетевшей куще,
хлопьям её кулисы,
не обойти бегущей
по тротуару крысы.
Теплятся наши страхи
знобкие в гетто блочных.
Тоже и страсти-птахи
требуют жертв оброчных.
Все мы — тельцы и девы,
овны и скорпионы,
пившие для сугреву
по подворотням зоны,
перед вторым потопом
ныне жезло́м железным,
чую, гонимы скопом
в новый эон над бездной.
В чёрные дни, наощупь
узнанные отныне,
жертвеннее и проще
милостыня — Святыне.
<16.11.1991>
|
|
http://flibusta.net/b/304837/read
Мы в Телеграм