Пой, Георгий, прошлое болит.
На иконах — конская моча.
В янычары отняли мальца.
Он вернётся — родину спалит.
Мы с тобой, Георгий, держим стол.
А в глазах — столетия горят.
Братия насилуют сестёр.
И никто не знает, кто чей брат.
И никто не знает, кто чей сын,
Материнский вырезав живот.
Под какой из вражеских личин
Раненая родина зовёт?
Если я, положим, янычар,
Не свои ль сжигаем алтари?
Где чужие — можем различать,
Но не понимаешь, где свои.
Вырванные груди волоча,
Остолбеневая от любви,
Мама, отшатнись от палача.
Мама! У него глаза — твои.
Мы в Телеграм