Огоньки Пятиго́рска.
Годы, как облака́.
Сколько в жизни их? Горстка?
Или всё же — века́?
Ах, как все надоели!
Он подтянут и строг.
До последней дуэли
Ещё несколько строк.
Он коварен, как Демон,
И печален, как Бог,
Меж землёю и небом
Не вмещается вздох.
Ветку ветер колышет,
Пусто, гулко в груди.
Он садится и пишет.
Смерть уже позади.
Мы в Телеграм