Как далеко́ спокойная аскеза
святого на скале.
Берёзовая кровь сочится из надреза
на призрачном стволе.
Как зе́лен сок исторгнутой из тела,
родившейся во мгле
молитвы Господу — единственного дела,
что держит на земле.
Он подымает чёрные ладони,
лицо его — в золе.
Вокруг него — огня бушующие кони.
В насилии и зле
история течёт — но время на иконе
есть инок на скале.
Я, Господи, стою́, и губы мои вла́жны
от сока или слёз!
Возьми же голос мой, возьми же мой протяжный
прозрачный лес берёз…
Мы в Телеграм