Ишь, как пышно сирень распустилась!
А душа как скукожилась, брат!
Жив — и то уже́ Божия милость,
Хотя жизнь и похожа на ад.
Но на ад она только похожа.
Гложет грусть за родные края…
Что за женщина — кости да кожа,
Бродит, беды людские итожа?
Это — муза, простите, моя.
А в руках её толстая книга,
Хоть и сла́бы её рамена́,
Всех прорабов бесовского ига
В ней запишет она имена.
Мы в Телеграм