Смерть поэта
Его лицо бледнеющее стынет
Среди подушек… Безглагольный лик,
Отбросив жизнь, сейчас его покинет,
И время безразлично опрокинет
Всё, что он знал о ней, назад, в родник.
О, кто поймёт в холодный час конца,
Что из земных безчисленных узоров,
Глубин, высот, потоков и просторов
Изваяны черты его лица?
Всё то, что целиком отражено
В погасшей маске нежно-беззащитной,
Ещё зовёт, ещё не смущено,
Ещё живёт в рассеянности слитной.
Но, плавно отдаляясь навсегда,
В последней тишине безмолвно лёжа,
Его лицо открытое похоже
На сердце обнажённое плода.
И медленно, как будто с сожаленьем,
Легчайший воздух льётся с высоты
И на лету пугливые черты,
Едва задев, туманит первым тленьем.
<>
|
|
http://www.vekperevoda.com/1887/vega.htm
