В краю, чьё имя — радости синоним,
На берегу зелёном и морском,
Смутясь до слёз и в трепете сыновнем,
Мне говорить случилось с Маршаком.
Я час провёл с весёлым мастаком,
Как сердце, добрым, вовсе не сановным.
Сияло детство щедрое само в нём
И проливалось солнечным стихом.
Седым моржом наморщенный Маршак
Судил мой жар, стараясь быть помягче.
Безценный клад зарыт в моих ушах.
Ему б — мой век, а мне б — его болячки.
И что мне зной, и что мне мошкара?
Я горд, как чёрт, что видел Маршака.
Мы в Телеграм