А на Руси осину все́ полощут,
Клеймят Иудой за игру листвой.
Но я люблю осиновую рощу,
Особенно осеннею порой.
Роднятся звуки — осень и осина,
Одна и та же музыка плывёт.
Осин Руси не знает Палестина.
Откуда же тогда Искариот?
Пора пожаров над травой зелёной,
Огни с ветве́й безропотно летят.
Здесь не бывает грусти просветлённой,
Здесь до единой все́ кровоточа́т.
И пишет осень паутинной строчкой:
Настанет день — последний отпадёт.
И так дрожат клеймёные листочки,
Что я винюсь за человечий род.
Мы в Телеграм