* * *
Россия, ты моя! И дождь сродни потопу,
И ветер, в октябре сжигающий листы…
В завшивленный барак, в распутную Европу
Мы унесём мечту о том, какая ты.
Чужим не по́нята. Оболгана своими
В чреде глухих годин.
Как солнце плавкое в закатном смуглом дыме
Бурьяна и руин,
Вот-вот погаснешь ты. И кто тогда поверит
Слезам твоих кликуш?
Слепые, как кроты, на ощупь выйдут в двери
Останки наших душ.
…Россия, это ты на папертях кричала,
Когда из алтарей сынов везли в Кресты.
В края, куда звезда лучом не доставала,
Они ушли с мечтой о том, какая ты.
<1978>
|
|
http://www.rvb.ru/np/publication/01text/15/04kublanovsky.htm
http://www.sinergia-lib.ru/index.php?section_id=116&id=147&view=print
